tag:blogger.com,1999:blog-91989147870480096542024-02-21T01:47:47.022-03:00fuera de la cavernaMajo Arrigonihttp://www.blogger.com/profile/14467167419572541599noreply@blogger.comBlogger59125tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-86536895935843755672010-12-30T15:44:00.003-03:002010-12-30T15:52:44.347-03:00Pequeño Buda<div style="text-align: center;">Pequeño Buda, tu mirada opaca y triste. Tu pisada errante firme huella deja.<br />¿Tener o ser? ¿Ser o no ser? Buscas pero aún no entiendes.<br />¿Tener mucho, ser grande, tener poco, ser pequeño? ¿Tener amor o ser amante?<br />Pequeño Buda, cuánto interrogante. Y ¿qué es ser amante? Te han dicho que es un estado del Ser. Que tu amor no está fuera, ni tampoco completamente dentro de ti. Nunca puedes perderlo del todo, alcanzarlo totalmente o aislarlo para poderlo estudiar o enmarcar en una pared para observar de lejos, apedrear o rendirle culto en un atril.<br />Pequeño Buda, te vas dando cuenta que tu amor no depende exclusivamente de otro cuerpo o de otra forma externa. En la calma de tu presencia tú puedes sentir su propia realidad sin forma y sin tiempo como la vida profunda manifestada que emerge de tu forma física.<br />Pequeño Buda, ahora lo estás viendo, en la base de tu ser radica una existencia que no te pertenece, una vida común, que puedes sentirla en lo más profundo de todos los demás seres humanos y de todas las criaturas vivas.<br />Pequeño Buda, al mirar más allá del velo de la forma percibida y la separación, hallaste un lazo que todo lo une. Has sentido esa contemplación de la sacralidad en la vida y en la naturaleza como realización de la unidad.<br />Pequeño Buda, tus huellas van como amante a contemplar activamente el amor, esa vida pulsando bajo todas las formas de la vida.<br />Pequeño Buda, y el sentir la presencia de esta vida “Una” en lo profundo de ti mismo y de todas las criaturas, te va emancipando de los velos de maya con una mágica bondad y compasión.<br />Pequeño Buda, ahora sí, vas amando a Dios, danzando el nirvana, con un rayo de luz que toca tu frente y te eleva, mientras tus huellas se desvanecen en el despegue de tu vuelo cósmico.<br />Pequeño amante, tu mirada brillante mirará a través de la mirada alegre de otro amante.<br /><br /><a href="http://www.palminio.com.ar/art/2010/12/28/pequeno-buda/">[palminio © 2010 Safe Creative]</a><br /></div><br /><br /><object width="560" height="340"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Z8zpCpkZZtc?fs=1&hl=en_US"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/Z8zpCpkZZtc?fs=1&hl=en_US" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></object><br /><br /><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0in 5.4pt 0in 5.4pt; mso-para-margin:0in; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><span style=";font-family:";font-size:12pt;" >¡FELIZ Y PROSPERO 2011 PARA TODOS!</span>Dario Palminiohttp://www.blogger.com/profile/05616732286944417617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-4421644911244986302010-03-15T23:09:00.000-03:002010-03-15T23:09:38.070-03:00Vino y Arena<div style="text-align: center;"></div><br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">Es un domingo de julio</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">atrás</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">quedó el campo </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">el acero</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">y la feria</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">aquí</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">solo clarines y cantos</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">risas</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">arena</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">el cuenco en la mano</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">el pan a la diestra</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">el vino en el cuenco</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">sol</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">risas</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">arena</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">hombres mujeres</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">niños y césares</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">se rozan</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">ríen</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">y se besan</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">en la elipse de arena </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">el hombre y la bestia </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">se miran </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">se miden </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">se eluden</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">el esclavo</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">suda</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">retrocede</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">espera</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">la fiera</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">da un salto</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">y golpea </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">a su presa</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">en las gradas llenas</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">hombres mujeres</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">niños y césares</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">se excitan</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">el Juego comienza</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Fiesta de los Muertos</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">la tarde agoniza</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">el cuenco en el suelo</div><div style="text-align: center;"><br />
</div>Graciela Lladoshttp://www.blogger.com/profile/14060633974754132142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-25914449605596406762010-03-09T16:42:00.000-03:002010-03-09T16:42:01.778-03:00Trinchera“Nos faltan mil metros de barro y escarcha. Somos unos veinte los encargados de bombardear la trinchera… ¡como si fuésemos suficientes!… A marcha lenta, zigzagueando, avanzamos agachados, la caminata sobre la nieve nos deja con pocas fuerzas. Algunos se arrastran, los capotes se derrumban desplegados, como si estuvieran exhaustos, como si pudieran ocultar la muerte. <br />
-El suelo se hunde y me traga, me paraliza, me vence, en el fondo, el agujero está lleno de agua, siento palpitar el muslo herido, creo que sangra, aprieto el fusil contra el pecho para apoyar la culata en un resto de madera podrida y pruebo usarlo de palanca. No me sostiene- <br />
Enseguida los estruendos sacuden el campo, después, las voces que se acercan, que se apagan”<br />
<br />
<strong><em>Testimonio de un soldado italiano extraído de “Historias de Guerra” Tomo II.</em></strong>Graciela Lladoshttp://www.blogger.com/profile/14060633974754132142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-77749651108252034412010-02-17T22:30:00.004-03:002010-02-17T22:47:05.508-03:00Estampitas-Me hago cargo. Lo asumo... llega el día en que uno debe reconocerse -me dijo E sentada al borde de la fuente del Patio Olmos una tarde, cuando hablábamos de nuestras pasiones, de nuestros deberes frente a ellas.<br />Deberes, pensé. Era cierto. Claro que estaba conmovida, que la charla era más intensa porque habíamos hablado de la tormenta, de las grietas en las imágenes por dónde se asomaban historias, de los niños, de la expresión de aquella niña con la mirada de la mujer que parió diez hijos y está cansada.<br />Mientras hablábamos, algo cayó entre nustros pies y explotó de manera violenta. Unos nenes rieron. Una perra preñada que dormía en el piso se despertó asustada, se levantó y caminó pesada unos pasos más allá para volver a echarse en otro rincón. E se dio vuelta.<br />-¡Ey ey, por qué no te vas a tirar eso a otro lado, me acabas de dejar sorda! -Le dijo a uno de ellos.<br />Ey ey la miró asustada.<br />-Disculpe doña, la culpa es dél que anda molestando, si yo no hago nada, -aclaró. -¡No jodá emiliano que despué no me dan la propina, si yo no le hago nada a las chica! Disculpe doña, -dijo y se alejó enojado, con las estampitas en una mano y la otra en el bolsillo.<br /><br />No me concentré para continuar con lo que veníamos hablando. Nos miramos con E y sonreímos con cierta incomodidad. La propina, pensé. Es 31 de diciembre, mañana es año nuevo. Esta noche vamos a tirar fuegos artifriciales, cañitas voladoras, globos de papel… Mi hermano cerró bien el negocio, vendiendo pirotecnia se pagó las vacaciones. Todos sabemos que le fue muy bien, pero él no dice mucho, no habla de números no sea que le reclamemos los regalos de navidad, que sólo se portó con su novia, porque está enamorado y porque está buena, porque se la miran los amigos, los vecinos, las hermanas con cierto recelo. Entonces la cuida. <br /><br />Ey ey nos miraba desde las escaleras.<br />-Se quedó ofendido me parece, -le dije a E.<br />E me sonrió, lo miró, y se levantó.<br />-Me tengo que ir, amiga, me están esperando, -dijo. -Nos juntamos cuando quieras, habrá que esperar la tormenta…<br />-No puedo retratarte sin tormenta, -le dije. -Acordate de la muñeca.<br /><br />Nos despedimos con beso y sonrisa, E se fué para el lado de La Cañada, y yo me quedé ahí sentada, mirando a Ey ey que volvía a pasearse entre la gente ofreciendo estampitas, y recordando la mirada en blanco y negro de la niña que parecía haber parido diez hijos.Majo Arrigonihttp://www.blogger.com/profile/14467167419572541599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-1054581375693319192010-02-13T02:45:00.000-03:002010-02-13T02:47:23.181-03:00ViajeBuenas amigo, perdone Ud. la molestia, ¿sabría decirme dónde tomo el colectivo que va a Villa Rivera Indarte? Aha, o sea, a ver si le comprendí bien: dos cuadras más y en la vereda del frente. Eso es. Ah, no, Villa Allende no. Villa Rivera Indarte. ¡Epa, cuidado, hombre, cuidado! No se me vaya a caer. Eso es. Agárrese de acá. Ahí estamos. Entonces, retomando, es para el otro lado. Dos cuadras, pero para el otro lado. Sí, entiendo. No el N1 sino el N3. Eso es. Bueno, muy amable, muchas gracias. Que tenga Ud. buen día. Qué hombrecito más amable. Debe haber vivido mucho tiempo por acá. Aunque un poco sordo, creo que se conoce las esquinas del barrio tanto como las arrugas de su cara.<br /><br />Entonces, a ver, dijo dos cuadras. Acá estamos. Y justo ahí viene el N3. Qué servicio eficiente. Ni cinco minutos de espera y ya tengo un colectivo buscándome. No sé si debo llamar suerte a esto. Aunque creo que va un poquito lleno. Pero bueno, la suerte, como la felicidad, también es incompleta.<br /><br />Permiso, buenos días caballero. Aquí tiene. ¿Cómo? ¿No son tres cospeles? Ah, es que este no es el servicio diferencial. Claro, disculpe usted. Aquí tiene entonces el cospel. Me guardo los otros dos para el viaje de vuelta. Sí, sí, que ya avanzo, lo que pasa es que está bastante lleno y está difícil avanzar. Disculpe otra vez.<br /><br />Pero che, está bastante lleno esto, ¿eh? Bueno, paciencia viejo, a ver, si la gente se va corriendo nos iremos metiendo un poco más adentro de esta carbonada. Carajo, ni que fuera una empanada gigante. Pero che, ni un asiento libre. Cuidado con el paquete y paciencia viejo, paciencia.<br /><br />Y el colectivo lleno, che. Y las ventanas empañadas por el calor de adentro y por el frío de afuera. Pero veo afuera. Veo los carros. Y esos carros en la calle. Qué recuerdos. ¿Te acordás, viejo, años ha, cuando íbamos de Susana a Angélica? ¿Qué era, 1949? El camioncito iba e iba, como tirado por unos burros jadeantes, lentos. Ni con zanahorias hubiésemos podido acelerar al camioncito. Los pistoncitos y los cilindros del motorcito se habrán movido seguramente como el viento y el sonido que emitían asemejaba a un son cubano. Las ruedas de madera, con cubierta de caucho y clavos que lo fijaban al arco de la rueda misma. ¿Era caucho? E iba. Y siempre había algún paisano que quería llegar a la 19 para ir seguramente a San Francisco. Y ahí nomás frenábamos y subían, siempre era uno o dos también. Tal vez alguna madre con el niño que iba del doctor. Y el fardo de heno atrás custodiado por el Tell. Y el mate adentro. Siempre verde y espumoso. Para charlar o para mirar al frente. Y el campo dorado sobre el horizonte y los sauces llorando a la vera del camino. Sobre los postes que sujetaban al alambrado, algunos pájaros. Y así se viajaba. Lento y tranquilo, siguiendo el ralentí del motorcito. Total el tiempo no apuraba. El tiempo no existía; yo no tenía reloj. Y no íbamos rápido. No al menos como este colectivo. A lo mejor el chofer está apurado por llegar a algún lado. Seguramente está apurado. Algo le debe pasar. Pobre hombre. Por como conduce debe tener alguna urgencia. Ya se ha pasado dos semáforos en rojo y los pasajeros, con cada curva que toma, se mueven como bolas de billar en una mesa desbalanceada u organizados como una bandada de gorriones en primavera. Depende de la curva, ¡qué lo tiró!<br /><br />Carajo, con la última curva, creo que me hice daño el hombro. Casi me caigo. La muerte es sólo la suerte con una letra cambiada. Y encima no encuentro ningún asiento. Por suerte el bastón no se me cayó. Menos mal que el paquete con las facturas tampoco. Pero ya me empieza a doler la pierna. Otra vez. Vas a tener que volver del doctor, viejo. Y, ahora que lo pienso, tal vez no me ven por esos anteojos que llevan. Tal vez por eso ninguno de los pasajeros me ofrece el asiento. Igual no estoy tan viejo. Con la boina parezco más joven. El martes me afeito. Claro que con esos anteojos tan oscuros no deben ver nada. Esta juventud es tan rara, ¡qué lo parió!<br /><br />Eso me hace acordar a otra noche. Estaba oscuro y hacía frío y siempre en viaje desde Susana a Angélica. ¿O era de Angélica a Susana?, ya no me acuerdo. Sí, tiene que haber sido el viaje de vuelta desde Angélica, porque volvíamos del bar del Aurelio. Habíamos ido después del día con Raúl a jugarnos un chupino y a tomar algo con Aurelio. Para variar, Raúl se tomó algunas copas de más e incluso se tomó también la molestia de subir una botella de caña al camioncito. Yo le dije que no Raúl, no viejo, que tengo que llevar el camioncito y no quiero tomar mientras manejo. Ya suficiente con el tinto del Aurelio. Pero la subió nomás. Yo puse en marcha el camioncito. Y Raúl destapó la botella. Total que nos bajamos medio envase y ya le pedí la botella y tuve que frenar al costado. Lo acomodé como pude debajo de un sauce. Y terminamos la botella. Y nos pusimos a hablar de Mercedes. Qué mujer y cómo caminaba. Si Aurelio se enteraba de que estábamos hablando así de su hija nos ajusticiaba con dos tiros en la frente. Y así nos quedamos a esperar a que saliera el sol o a que se nos pasara el golpazo de la caña. Lo que primero sucediera. Pero no golpazo como el que se acaba de pegar el chiquito de ahí atrás que gracias a una maniobra fiera del colectivero trastabilló y chocó con una señora. Decí que la doña tiene el culo grande, que si no, pobre chango.<br /><br />Igual avanzo un poco, a ver, permiso, gracias, permiso. Y no hay asientos, la pucha. ¿Pero toda la gente viaja siempre en colectivo? Deberían dejar los colectivos para la gente que no tiene auto. Que no tiene auto y que es de mi edad. Bueno, que no tiene auto. Y además ya me joroba bastante la pierna y el paquete éste con las facturas ya me está estorbando demasiado. Entre el bastón, el paquete y yo que a duras penas me agarro de donde puedo, ya estoy con ganas de mandarlo a la mierda. A ver almas caritativas del Señor, ¿no hay acaso ninguno de estos jovenzuelos que quiera darme el asiento? Insisto además, no entiendo, que con la noche que avanza, qué hacen todavía con los anteojos de sol puestos. La semana pasada leí un artículo que decía que muchas personas usan anteojos de sol para ocultar algo en sus propios ojos. Algunos incluso ocultan miedo. ¡Ah! Tal vez por eso el general siempre llevaba puestos anteojos oscuros. O tal vez estos changos estén durmiendo. Claro, deben estar cansados por el día agitado que seguro han tenido. Está bien, que descansen. Ya van a crecer.<br /><br />Muchacho, perdone joven, ¿este colectivo no va por la Recta Martinoli? Ah, ya le entiendo, luego dobla por Avenida Gauss y retoma Martinoli más adelante. Gracias chango. No, no se preocupe, siga leyendo nomás, que leer parado es muy incómodo. Total yo ya me bajo pronto. Encima, ¡me caigo y me levanto!, el único ñato que me ofrece asiento está leyendo. Cómo le voy a interrumpir la lectura, eso no se hace. Así vas viejo, con el bastón y estas facturas que más que facturas, con tanto movimiento, ya deben ser una especie de bollo azucarado.<br /><br />A ver viejo, el papelito, ¿dónde está? A ver, acá está. Veamos, Manuel de Falla, Centro de Almaceneros, ya deberíamos estar. Disculpe niña, ¿se baja en la próxima parada? ¿Ha tocado el timbre ya? Gracias.<br /><br />Veamos entonces, según el papelito, acá está, ya deberíamos estar. Viejo, vas a tener que ir del doctor más antes que después, la pierna me está jorobando demasiado y con este bastón no te podés hacer el valiente. No sos un mosquetero. Encima la calle y estas piedras sueltas, yo no sé quién carajo es el que está a cargo del mantenimiento de todo esto. A ver, el timbre, ¡hola Mercedes! ¿Cómo estás, mujer? Siempre buena moza e igual de guapa vos, ¿eh? Callate, que yo estoy hecho un viejo choto ya. Sí, disculpá la demora. Tuve que tomar un curso de supervivencia personal para llegar. Vivís lejos che. Que no, que no me quejo. Que no soy un quejoso, sólo digo lo que pienso, pero dale, era una broma nomás. Que me gusta mucho este lugar. Parece bien tranquilo. A parte, está bien alejado de la ciudad, se lo ve muy tranquilo. A la noche seguro que ves algún zorrito por la zona. Ah, liebres, bueno, más o menos a eso me refería. Che, ¿te cortaste el pelo? Te lo teñiste. Me di cuenta con sólo mirarte. Sí, hacía rato que no te veía. Es que vos viste, con el bastón se me complica un poco. La próxima vez vengo en taxi. Claro mujer, que para eso he ahorrado durante mi vida, para tomar taxis. ¿Vos viajás en colectivo? Acá tenés, dos cospeles. Pero dejá de embromar, que me vas a hacer enojar, che. Que no me costaron nada. Los encontré en la calle. Sí, de verdad, en el centro. Iba caminando y vi un reflejo. ¿Viste el papelito ése? Sí, el envoltorio, ése mismo. Bueno, algún descuidado los tiene que haber perdido y yo los agarré. No te das una idea del trabajo que fue levantar el paquetito. Vamos, los tres cospelitos. Sí, que cuando los vi, primero me fije por ahí a ver si alguien andaba con cara de haber perdido algo. Pero nada che. La gente pasaba y yo no sabía si seguir o levantarlos. Así que esperé un ratito y mientras esperaba miraba a los albañiles de la obra del frente. ¡Cómo laburan! Se pasan entre ellos los ladrillos y los baldes con mezcla de un piso al otro como quien se pasa el salero en la mesa. Ah, hablando de salero, traje facturas. ¿Qué? Ah, los cospeles. Y sí, al final tuve que apoyar el bastón contra la pared. Pero tuve que hacer un esfuerzo, que no te imaginás. Y encima con el paquete. Tenía miedo de que alguien lo pisara mientras juntaba los cospeles. No che, nadie se acercó a ver si necesitaba una mano. ¡Menos mal! A ver si me preguntaban por los cospeles. Con qué cara les decía yo que estaba levantando mis cospeles si ni siquiera eran míos. Pero bueno, como nadie los levantaba, después de un buen trabajo, me los apropié. ¿Y los lentes? No, son los mismos de siempre. Debe ser la boina, me dijeron que parezco ese actor irlandés con la boina y la barba. Ése, el que hacía de detective. ¿Cómo se llamaba, che? ¡Bond! Ah, no era detective. Era agente secreto. Bueno, que es casi la misma cosa. Sí, debe ser la memoria. Sí, vos sabés que López me dijo que tengo que comer más pescado, que es bueno para la memoria. De hecho, recién venía pensando que tengo que ir a verlo otra vez porque me está jorobano la pierna de nuevo. Pensé en la humedad pero no sé. Yo creo que son los años. Ya no hay vuelta atrás. Y hablando de pierna, mirá, traje facturas. Ah, ya te habías olvidado vos también. Se ve que no soy el único que le anda esquivando al pescado. ¿Andás ya con agua para el mate? Dale, está bien, tomá, dejá el paquetito adentro y luego nos tomamos unos matecitos. Que ya anochece. Yo cebo, está bien. Dale, apurate, traé las flores y después volvemos. Cuidado, no te apurés tanto que te vas a caer. Sí, ya sé que queda acá cerca. No es la primera vez que voy. Que sí, no te pongas mal. A ver, vení, vení. Tranquila. Seguro que sí. Ya sé que me quería. A vos también te quería mucho. Tomá mi pañuelo. ¿Y que si le gustaba el mate? No le va a gustar. ¿No te acordás? En el camioncito él se encargaba de cebarlo. Que sí, que si estuviera acá seguro que se tomaría unos verdes. Dale, me quedo a dormir. Ya es tarde. Pero vamos, traé las flores, y se las llevamos. Y volvemos. Que el viejo Raúl seguro que habría querido tomarse unos mates con nosotros.Lukakahttp://www.blogger.com/profile/17312567944512366377noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-65358792942654397782010-02-09T12:42:00.000-03:002010-02-09T12:42:19.405-03:00Cerremos con un AplausoPasará pasará si lo dejas pasar.<br />
<br />
El tenía la cara brotada y usaba frenillo como si tuviera quince.<br />
La reunión estaba chebere. <br />
<br />
-Ya sabrás que te dirán<br />
Como se curan las heridas-<br />
<br />
Vociferaba uno de Todoslosdemás que tenía una banda, otro de Todoslosdemás hacía la percusión con una lata de Nido. <br />
“Al chop suey lo voy a comer lo mismo” dijo una de Todoslosdemás que tenía un globo en el moflete izquierdo. <br />
Frenillo Brotado (FB) era el cocinero, cortaba la cebolla y lloraba un poco. “Es una comida sencilla” le decía a Todoslosdemás, mientras afilaba un cuchillo serrucho con una piedra pómez que encontró en el baño.<br />
Entre las berenjenas y los zuchinis comió un arroz fuera de punto y lo escupió.<br />
Alguien de Todoslosdemás comentaba que el proceder del cocinero circunstancial tenía ribetes masoquistas.<br />
“Si el arroz fuera de punto es lo único que alguien tiene en su vida que se lo coma” dijo FB. <br />
Una de Todoslosdemás bebía un varietal a 98.6° F.<br />
El que parecía de quince pero no era, largó el pimiento verde, saboreó el vino caliente “mejor ahora que cuando se acabe”. El pimiento amarillo lo miraba con cara de cansado. <br />
<br />
-Ya sabrás que te dirán<br />
Como se curan las heridas-<br />
<br />
Seguían Todoslosdemás, el cocinero acompañó con palmas. Cerraron con un aplauso.<br />
<br />
El pimiento verde estaba violeta de tanto esperar la crucificción.<br />
Entre las zanahorias y el fileteado del cerdo el chef improvisado se acercó al grupo y se sentó en un sillón de dos cuerpos. “La vida está más allá de la vida” dijo.<br />
Como era una reunión de intelectuales otro hablaba de un Mahatma que nadie conocía y del Fin del Mundo.<br />
Cuando todos estaban borrachos una de Todoslosdemás dijo en voz alta que el cocinero era “un sádico”. <br />
En los Re:Re:Re:Re: decía: “la idea es cenar temprano”. <br />
El cocinero abandonaba de vez en cuando los trozos de zapallitos para memorizar la teoría de Freud sobre el Sadismo primario y el Masoquismo secundario, o a la inversa. <br />
El wok saltaba de nervios.<br />
<br />
Pasará pasará si lo dejas pasar.Graciela Lladoshttp://www.blogger.com/profile/14060633974754132142noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-18985849172620800732010-02-05T21:37:00.000-03:002010-02-05T21:43:48.892-03:00Antes de contar hasta tres- Jubilado de Sargento Primero - Ñoño era un cuarentón alto, rechoncho, de cara cuadrada y plana, siempre llevaba el morral de compras en la mano derecha y en la izquierda un pañuelo arrugado<br />-Vivo con mi mamá y éste par de cuzcos- el Pelusa y la Maga, le carrasqueaban los pantalones deshilachados, tan desteñidos que era casi imposible imaginar el color original, en una de esas era la anilina de mala calidad que usaron en el ejército, aunque esa clase de tela ordinaria también se conseguía en la mesa de saldos del almacén de Doña Elvira.<br />-Bueno, así es la cosa-, les explicaba el gordo a los amigos de sus perros, unos cuzcos vagabundos que parecían divertirse mucho entre ellos, porque ladraban cortito y desparejo, una mezcla de chamuyo y entrevero con no sé que, tal vez se les cruzaba alguna broma o se contaban algún secreto.<br />¡Era brava la subida por aquel caminito de las sierras alindado con ripio blanco!<br />- Será como la nieve pero no es nieve, rezongaba la Maruca -Esos de la comuna a todo lo disfrazan de seda, hay que tener buenos zancos para cruzar esas correderas angostas llenas de pozos y piedras-.<br />El Ñoño sonreía mucho y se reía apenas<br />-Me llamo Víctor Eleuterio Sánchez-<br />Todos sabíamos que lo de Ñoño le quedó de aquella vez que unos chicos que jugaban al pool en el bar de La Charito le dijeron que se parecía a un actor de la tele, nunca se supo si a él le molestaba que lo tomaran en solfa, mejor dejar las cosas así, no hay nada peor que estar solo en medio del océano y no saber de que lado está la orilla.<br />Ñoño, perezoso vaivén de burla y hechizo.<br />El río se llevó varias cosechas.<br />Sin darme cuenta, casi como en un soplo, lo vi al Pelusa, seco de hambre, sacudiendo el rabo, escudriñando un dueño.Graciela Lladoshttp://www.blogger.com/profile/14060633974754132142noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-88052936138780261252010-02-04T23:38:00.002-03:002010-02-04T23:44:17.953-03:00El JardínDan cavó un pozo profundo para airear la tierra y desnudó los cuellos hinchados. Era muy simple imaginar los brotes de fresias pujando por salir, buscando la luz.<br /> -No, tan separados no-dijo ella.<br />Habían leído cientos de veces que los bulbos separados daban una floración más natural efecto paradójico, caprichoso y equilibrado. En el trajín del cultivo, Eileen desgranaba el suelo apenas húmedo y Dan distribuía con precisión las capas de mantillo. Durante más de cuarenta años el refinamiento giró alrededor de aquel arce enhiesto, perfecto, que resguardó de excesos el jardín que Los Green diseñaban para cada mes de Abril. A la pareja le fastidiaba repetir la distribución de los colores y las formas, apenas abrían los pimpollos, tomaban fotografías que encarpetaban en un álbum con tapas de tela, al año siguiente harían otro bosquejo, para eso, había que esperar.<br />Eileen jugaba bridge, y a veces fumaba, Dan fue rugbier desde los 18 hasta que empezó a cultivar flores.<br />Todos los vecinos sabían del ritual de la siembra, y se acercaron a saludarlos y a traerles regalos como en un día festivo, Eileen se acercó al grupo para retribuir el afecto y agradecer, a Ann la mermelada de frambuesas, a los Miller la caja de té chino, a Rachel y a los demás pastas caseras dulces o saladas.<br />Dan miró el cuerpo de su mujer, delgado, casi juvenil, que remataba en un sombrero de ala, él se resistía a usar gorras o boinas.<br /> -Esos accesorios inútiles me dejan marcas en la frente y la nuca- decía.<br />Se incorporó con dificultad, saludó a los vecinos arremolinados detrás de la cerca, con el brazo en alto, sonriendo, como si fuera Miss Celebrity y entró por la puerta lateral. El cerco de ligustros lo ocultó de fisgones, se sentó en el césped y empezó a friccionarse la rodilla. Ese dolor en la rodilla derecha le acarició el ánimo durante mucho tiempo.<br />-Pulsión de autodefensa- dijo un ex-compañero en el encuentro anual de The Bears y le guiñó un ojo, la Noche del Tercer Tiempo, le llamaban a la reunión de los primeros sábados de Octubre de cada año, desde que la División de Veteranos consideró que era mejor charlar en un bar, que hacer papelones en la cancha.<br />Dan entró al cuarto de servicio, se duchó y se puso ropa limpia, secó con un trapo la humedad condensada en el vidrio de un Diploma de Honor al mejor compañero, miró las Copas de Premios opacas por el vaho y pensó en lustrarlas más tarde.<br />Desde la ventana de la cocina con las manos en los bolsillos miraba a Eileen ordenando hasta el último vestigio de siembra, siguió en la misma postura hasta que escuchó a Eileen que empujaba la puerta vaivén.<br />-Tendremos que esperar hasta que estalle-dijo Dan sin moverse.<br /> Eileen dejó sobre un mueble los regalos, se quitó el sombrero de ala y lo puso en el perchero.<br />-Como todos los años, lo mimamos para que nos sorprenda- dijo ella de buen ánimo-. Bajo enseguida para preparar el té.<br />A él le hubiese gustado oficiar alguna vez la ceremonia de la “Hora del Té” pero conocía la afición casi desmedida de su mujer por inundar la cocina de aroma a té ceylandés, cubrir los scones con dulces y crema, servir la infusión con unas gotas de leche apenas tibia, beber a sorbos cortos y comentar algo de sus vecinos, de Ann, su colección de confituras, de lo fastidiosos que era los mellizos Miller que cada año rompían la cerca, Rachel y sus sombrillas de colores chillones, en los segundos que Eileen tomaría aire para respirar, él se pondría de pie para darle un beso en la frente y escaparía al cuarto de servicio con la franela y el líquido limpia metales.<br />En su cuarto Eileen estaba sentada en la banqueta de su tocador envuelta en una bata, todavía con el pelo húmedo puliendo las aristas de sus uñas, al terminar dejó la lima y sin temor a herir el mueble de roble, sacó un bulbo de lirio envuelto en papel de seda y le partió el corazón con la tijerita manicure.Graciela Lladoshttp://www.blogger.com/profile/14060633974754132142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-54508576223769723452009-12-29T23:29:00.006-03:002009-12-29T23:42:25.708-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpcAXVjY1gGm8ulbnFvr4hlQuULl_i4xdcE9-sqpj1ZfYcXwaW0xmLy9Oyhlp61rKfqbMb3sfXV6k9KZH7JmoQPmNTqw-boIZNK4DuHhcNPXzbOXmx8rXqsq50okoW_e5PKz3hJ5tvlZ4p/s1600-h/DSC09778.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420852391868130018" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpcAXVjY1gGm8ulbnFvr4hlQuULl_i4xdcE9-sqpj1ZfYcXwaW0xmLy9Oyhlp61rKfqbMb3sfXV6k9KZH7JmoQPmNTqw-boIZNK4DuHhcNPXzbOXmx8rXqsq50okoW_e5PKz3hJ5tvlZ4p/s320/DSC09778.JPG" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEdMmA4gvxZI6SoipRs6q9DBuK3USjv1NvwhK5GMYmaNY2bZE428-hUGIaCcEkHQKHxDINvJhZiTvYcqB-z_NkOjouUROSna1tKyLGAGGdy_JS4uCnwskSkJUwPcZ7XpqLp7bKmAXo-ALb/s1600-h/DSC09779.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420852056805823538" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEdMmA4gvxZI6SoipRs6q9DBuK3USjv1NvwhK5GMYmaNY2bZE428-hUGIaCcEkHQKHxDINvJhZiTvYcqB-z_NkOjouUROSna1tKyLGAGGdy_JS4uCnwskSkJUwPcZ7XpqLp7bKmAXo-ALb/s320/DSC09779.JPG" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixNqQhcvYgIFJQY8xMYmGtK4DLfs9yR9tJjXZAOVZ98qT8vbRe2eHpEeQ7MWzFfo7BfCRnwp4JVcys3Si3zaSXdTgmurhOYw5a48N7Q2jsXM7YYcJUtdMNQKZfdOFycXSqT0y5IuunMymx/s1600-h/DSC09780.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420851732557580754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixNqQhcvYgIFJQY8xMYmGtK4DLfs9yR9tJjXZAOVZ98qT8vbRe2eHpEeQ7MWzFfo7BfCRnwp4JVcys3Si3zaSXdTgmurhOYw5a48N7Q2jsXM7YYcJUtdMNQKZfdOFycXSqT0y5IuunMymx/s320/DSC09780.JPG" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigdJbvlajIjKg-UY8elQwRJYWIbImdhW-8wevOizNRi2eEOEtd-_YFXWM_0HTi5_DF1W0nt-zWkAOQd_rtmaGdnfADColDgn_4AWhg3GkRnobB8ZZSrKrCV068ilVM7lJmzhfasKz48dZU/s1600-h/DSC09781.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420851221626410226" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigdJbvlajIjKg-UY8elQwRJYWIbImdhW-8wevOizNRi2eEOEtd-_YFXWM_0HTi5_DF1W0nt-zWkAOQd_rtmaGdnfADColDgn_4AWhg3GkRnobB8ZZSrKrCV068ilVM7lJmzhfasKz48dZU/s320/DSC09781.JPG" /></a><br /><br /><br />Se notaba que aquello era un hueco;<br />como si ahí hubiera habido un espacio,<br />un bajar la mirada a una nota al pie y después volver;<br />un “tramo” que alguna vez había resultado insalvable.<br /><br />Todo eso que parecía que se había contado y recontado tantas veces hoy era hondo,<br />era oscuro.<br />Tenía la sensación además de que la brecha se hubiera tragado un par de cosas,<br />y todas ellas hubieran estado siempre cayendo,<br />rodando,<br />o sin hacerlo.<br />Sin arrastrar nada,<br />o llevándoloselo todo,<br />para no tocar fondo nunca.<br /><br />El movimiento circular y las anécdotas sobre la rueda me hicieron acordar a una frase que había escrito una vez:<br /><br /><a href="http://florflorlopez.blogspot.com/">“soy un círculo que gira en una calle recta”<br /></a><br />Y entendí ahí la inutilidad de la metáfora;<br />y entendí también que el problema estaría no si yo giraba en rectas,<br />sino en curvas;<br />habría tantas cosas redondas,<br />igualmente redondas.<br />Entonces recién ahí esa confusión se parecería mejor a este caos;<br />y la metáfora sería una metáfora y no una frase que me asaltó en una clase epistemológica.<br /><br />Hay un par de personajes de una serie-de-dibujos que mira Abuelo y Hermano,<br />se llama : <a href="http://www.foroswebgratis.com/fotos/4/8/0/3/5//6110132817_FOP.jpg">“Los Padrinos Mágicos” </a><br />Supuse- mientras la miraba de reojo- que en esa serie los dos <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Los_padrinos_m%C3%A1gicos">padrinos/haditas </a>elevarían a Timmy para que se deslizara sobre cualquier hueco,<br />sin pisar,<br />sin rodar,<br />sin caerse.<br /><br /><a href="http://media.giantbomb.com/uploads/0/5768/701408-timmy_turner_large.jpg">Timmy Turner </a>tiene ojos celestes y es varón.<br />Usa siempre una remera y una gorra rosada, muy rosada y es varón.<br />Pide deseos –distintos- todos los capítulos,<br />es decir todos los días,<br />pide deseos, tiene voz fina y es varón.<br /><br /><br />A veces,<br />Sobre todo en las noches,<br />Me acuerdo cuando me preguntaban a mí que desearía en caso de que mágicamente pudiera hacerlo.<br />Se me cruzaban por la cabeza muchas cosas;<br />entre ellas:<br /><br /><em>“volar”</em><br /><br />por ejemplo<br />- como decían que querían todos-<br /><br />En realidad sabía bastante bien lo que quería,<br />lo que deseaba;<br />deseaba ser de varias formas,<br />todos los días de distintas formas,<br />pero realmente,<br />honestamente,<br />cuando me preguntaban nunca sabía exactamente como contestar lo que deseaba. </div><div></div><div></div><div></div><div></div><div align="right">MFL</div>Florenciahttp://www.blogger.com/profile/12289355923724542597noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-44613600346536349762009-12-25T21:16:00.000-03:002009-12-25T21:17:54.796-03:00El círculo18:08 hs Llego tarde. Dibujo un mapa en mi cabeza, por las cuadras que quedan y el tránsito, tardaré menos caminando. Cruzo en diagonal la plaza, poca gente anda dando vueltas, llovió temprano y nadie se quiere mojar. Llego a la próxima esquina, miro la numeración y cuento las cuadras que faltan. Me apuro más. El viento golpea mi cara. Hago carreritas imaginarias con la gente que camina delante de mí, pongo en mute el sonido de la ciudad.<br />La calle se va angostando y el paisaje cambia de una cuadra a la otra. Edificios, paradas de colectivos, negocios con carteles y cajones afuera, gente amuchada oliendo a transpiración. De pronto, los techos bajan y aparecen casas con jardines y verjas, madres paseando criaturas que no llegan al metro y que moquean y babosean al mismo tiempo. En este paisaje, esos obreros rompiendo la calle, yo frenética y desencajada y ese muchacho de buzo naranja que camina delante, desentonamos. La tarde sigue gris y estoy perdida.<br /> Giro. Subo una cuadra para no volver a pasar por donde están los obreros rompiendo la calle y murmurando palabras como te chupo todo, chupamela, vení mamita que la tengo dura y demás. Me repito “estoy perdida” y, en la repetición, la calle que busco se vuelve desconocida. No estoy segura si esa calle está por acá o si era esa la calle que decía el mail. Sigue gris la tarde.<br />Desisto de llegar y recuerdo a todos los que les conté que vendría. Empiezo a pensar las próximas justificaciones:<br />-no llevé la dirección<br />-no tenía la dirección exacta<br />-confié en mi intuición y me falló<br />-desistí de ir<br /><br />Desistí de ir y encuentro la calle, la próxima cuadra es al 900. Tomo velocidad otra vez, respiro hondo, me tuerzo el pie, pateo una bolsa de basura, parece que voy a rodar por la vereda y dar con el culo en el piso, pero no. Una casa vieja termina y se abre un espacio, un cartel anuncia que es acá. De un lado una entrada de cochera, un auto estacionado y una puerta doble, negra y cerrada. Del otro, una vidriera iluminada muestra un espacio blanco, con estantes, libros y una rubia detrás del mostrador. Abro la puerta, subo los escalones, hago cinco pasos y la rubia sale del monitor, mueve los brazos y dice algo sobre mis datos. Subimos una escalera con paredes verdes flúo. Arriba una especie de oficina con media pared de vidrio y puerta oscura. La rubia abre la puerta. Adentro, sentados en círculo y en sillas incómodas un grupo de personas. Sentado en un cómodo y mullido sillón bajo, un buda. Interrumpo. Todos, incluido el buda, se quedan mirándome. Digo algo y él parece entenderlo. Están todas las sillas ocupadas, creo que es la excusa perfecta para ingresar disimuladamente el silloncito que está fuera pero él se apresura a bajar y buscarme una silla exactamente igual a las demás.<br />Llegué.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-65466846988777866872009-12-24T01:47:00.004-03:002009-12-24T02:46:01.888-03:00Feliz navidad 2009¡Feliz navidad 2009! Para todos los seguidores del blog del taller y para mis queridos compañeros. ¡Les deseo una feliz celebración en estas fiestas a todos!<br /><br />Les dejo dos presentes navideños virtuales:<br /><br />-Una "Canción de navidad" de Silvio Rodriguez (donde se puede leer el texto).<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/zAzNNRFO-ww&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/zAzNNRFO-ww&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />-El escrito de "Una navidad" de Truman Capote.<br /><a href="http://www.elmundo.es/magazine/num165/textos/truman.html">Enlace a Una navidad de Truman</a>Dario Palminiohttp://www.blogger.com/profile/05616732286944417617noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-10410249348783901912009-12-22T10:54:00.005-03:002009-12-22T11:09:39.813-03:00Instrucciones para la escritura de RozitchnerComparto con ustedes este video que encontre en la tela de araña virtual. En él, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Alejandro_Rozitchner" target="blank">Alejandro Rozitchner</a> (Escritor y filósofo) nos brinda, de forma simple y concisa, consejos sobre cómo hacer para ponerse a escribir. Los consejos se orientan directamente hacia la acción, hacia la práctica concreta de escribir.<br /><br /><object width="445" height="364"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/Sj9KYX9bk-g&hl=en_US&fs=1&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube-nocookie.com/v/Sj9KYX9bk-g&hl=en_US&fs=1&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></object>Dario Palminiohttp://www.blogger.com/profile/05616732286944417617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-33744318783207947532009-12-02T19:08:00.001-03:002009-12-02T19:10:19.158-03:00bellos, pálidos y jóvenes<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/6j7huh5Egew&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/6j7huh5Egew&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-54994257595874800112009-12-02T12:05:00.006-03:002009-12-02T15:47:28.696-03:00Los AlgunesEsta es la historia de alguien. Si bien el lector atento puede llegar a reconocer este inicio del relato, el nudo y el desenlace de esta historia no tendrán semejanza alguna con la que el distinguido lector seguramente ya ha leído en alguna otra ocasión y podrá ver que un mismo inicio no siempre converge en un mismo final.<br /><br />Este alguien tiene un nombre. Seguramente. Pero yo no lo conozco. Al nombre. A este alguien, sí. Pero realmente nos es prácticamente irrelevante el nombre de este alguien. Digamos que, para individualizarlo, para darle forma humana, llamaremos a este alguien por Alguien.<br /><br />Alguien es un tipo normal. Tiene intereses, como cualquier otra persona. Y, también, por qué no, intereses en otra persona. Y curiosamente a esa otra persona le interesa alguien, que es, claro, Alguien. Podríamos, no puedo evitarlo, llamar a este nuevo interés de Alguien, por Alguna. Alguien y Alguna se conocieron por medio de<br />círculos. Eso círculos que alguna (y no Alguna) vez mencioné. Hasta hubo un futuro día de pesca.<br /><br />Alguien y Alguna –de ahora en más, los Algunes, ¿vio?, para facilitar la escritura– no llegan a conocerse del todo y Alguna deja de contactar a Alguien. Alguien no comprende nada, aunque tampoco reclama algo, y la desazón lo absorbe. Y así como la desazón absorbe a Alguien, Alguien absorbe a su vez grandes cantidades de alcohol para olvidar a Alguna; sus técnicas milenarias del chamuyo y la seducción ya no le han funcionado.<br /><br />Es que últimamente el pobre de Alguien anda mal de probabilidades y la dupla de la seducción y del chamuyo –amistad y química– se tuerce irremediablemente sobre la primera, que es justamente el dado que ha lanzado Alguna. Analizando un poco más el dado en profundidad (bueno, no en profundidad, pero sí viendo las caras del mismo), Alguien ha observado que sólo en una de las seis caras del cubo puede leerse la palabra "química". ¿Será que todas las Algunas usan el mismo dado? ¡Si tan sólo supiera quién es el maldito comerciante de azar que vende dados de amistad en vez de dados químicos!<br /><br />Hay alguien que necesita empezar a tomar clases de casino o anotarse en el curso de croupier.Lukakahttp://www.blogger.com/profile/17312567944512366377noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-85992786525518585422009-12-01T10:43:00.002-03:002009-12-01T10:53:15.347-03:00La bestia y el charmantHoy voy a amarte<br />a mi manera personal,<br />hoy voy a amarte<br />como la bestia y el charmant,<br />un amor refinado y exquisito,<br />también obsceno, zafio , ramplón y vulgar<br /><br />Hoy voy a peinarte<br />como un coiffeur internacional,<br />y hoy voy a manosearte<br />con la finura perversa de un sátiro rufian,<br />vas a perder la orientación, bebé,<br />con mi melange de raffinoeur y fourvouyant<br /><br />Hoy vas a intoxicarte<br />con caricias y dulzuras de criatura surgida de un extraño ensueño<br />y hoy vas a montarte potranquesa,<br />desnuda de tabúes a los furores galopantes de mis instintos animales,<br />estallarás fosfórica y llena de luz en alma y cuerpo<br />y llegaremos hasta el éxtasis del cielo<br /><br />Hoy me siento indigno<br />si no me hinco de rodillas<br />a adorarte y rezarte y venerarte<br />ígnea y férvida ninfesa, <br /><br />hoy estoy perdido,<br />en el cosmos negro y frío,<br />en el cosmos misterioso de tu ausencia,<br />mi enjoyada arzobispesa, <br /><br />nunca jamas voy a olvidarme<br />de cómo hicimos el amor<br />sobre tu alfombra francesa. <br /><br /><br /><div align="right">Papi Chimi Romero</div><div align="right"><a href="http://www.myspace.com/papichimiromeroyloscreyentes">http://www.myspace.com/papichimiromeroyloscreyentes</a></div>Majo Arrigonihttp://www.blogger.com/profile/14467167419572541599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-34452079321717427472009-11-28T10:39:00.001-03:002009-11-28T10:46:18.739-03:00La finalización de una Era<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'Berlin Sans FB';"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:'Berlin Sans FB';">“Todo concluye al fin” como dijo ferozmente Tango en una canción que resultó ser bastante popera; lo cual confirma varias cosas, entre ellas, que se puede llamar tango a lo que queramos en <st1:personname productid="la Argentina" st="on">la Argentina</st1:personname> como argentinos con habla hubiere dependiendo la época.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">EL jueves se terminó, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">en mi casa. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">Fue la fiesta más heterogénea de las que he participado en mi vida y eso que he estado en Dorian Grey, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">y eso que sido parte de asados de agrupaciones políticas estudiantiles,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">y eso que estudio comunicación en <st1:personname productid="la Escuelita." st="on">la Escuelita.</st1:personname><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">Cuando pensé en un adjetivo para devolverles que hiciera primero foco y después dejara así como un alo o un reflejo de todos casi me agarra una convulsión; así que abandoné la tarea. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">En vez de eso que hubiera sido mucho más simple, pero lo fundamental hubiera ocupado menos espacio decidí el texto aún sin saber que iba a poner, desobedeciendo a Quiroga en su decálogo del perfecto-cuentista-.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">Reunirse en un lugar a leer y a escribir suena hoy casi impensado. Gastar el tiempo, querer que no se acabe nunca, estar dispuesto a pagar el doble si es necesario para que no se acabe nunca, me hace sentir que un poco de patetismo todavía gira sobre nosotros y me sirve para que nos demos asco cuando pensamos en eso y por resolución lógica-para Lusaka- cuando nos miramos al espejo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">Creo que este texto nunca empezó, que siempre fue final desde la primera línea; desde la canción de Pablo..”esta es la despedida de sexto B..”creo que escuche mientras ponía la mesa y Clara movía el Chop-suey y por dentro puteaba el fuego tibio y lento de la ornalla más chiquitita que resultó ser la más fuerte.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">Encima Lusaka decía algo que “lo nuestro duró.. lo que duran dos peces de hielo en un güisqui on the rocks..” en realidad no lo decía lo pensaba mientras sonaba mi guitarra media desafinada; y no lo decía porque es lógico pero también es tímido para cantar sobrio. Espero que después de casa no se haya ido a visitar cenicientas en la esquina para solventar la depresión de<span style="mso-spacerun:yes"> </span>la despedida.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">Y digo que fue una despedida porque como me resulta claro reconocer todos de alguna manera se estaban yendo; bueno Hora se fue directamente , yo creo que no tenía nada que hacer-porque cuando le preguente no supo responder- pero se me dio por pensar que si comía y se quedaba hasta el final iba a estallar en llanto después y el lo sabía y por eso se fue.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">Juli trajo frutillas, para ser inconciente de que todos se estaban yendo. Va de que el taller éramos todos y que el taller se estaba yendo y eso nos llevaba a irnos a todos, ni idea a donde, pero a un lugar para esperar el año que viene cuando comience el próximo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">La que llegó temprano y escribió y todo- creo que le inspiraron las escaleras de la entrada de mi departamento fue Graciela, que no solamente puso órden dentro de la herogeneidad que podría haber terminado con alguien muerto en el departamento o ahogado en el inodoro o… sino que fue el pie casi como la pieza indispensable sin la que Darío no podría habernos demostrado a todos de manera magistral y con un silencio que a algunos empezó<span style="mso-spacerun:yes"> </span>poner incómodo “el poder de su mente”. Y suena a película de ciencia ficción y creo que a más de uno le agarró miedo porque terminaron yéndose al balcón con la excusa de fumarse un pucho. </span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">Por ejemplo Marcelo, y mirá que a Marcelo le creo- aunque Clara ebria afirme lo contrario-porque él es psicólogo y los psicólogos tienen algo; entonces hay que bardearlos, decir que son una mierda o creerles todo. Frente a eso no se me ocurren muchas opciones.; por lo menos a mí, a Marce seguro que sí; esas son las que me dan miedo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">Hubo resto que no estuvo, que no estuvo hace mucho como Majo que debe haber escuchado por ahí que queríamos vengarnos de ella y por eso se escapó-nadie sabe tampoco a donde- pero la reflexión sobre los lugares esta en otro posteo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";">Pasaron algo así como dos días y me levanté y me puse una consigna: “tenes que ponerte a estudiar nena” y como hicimos casi todos durante estos tres meses me revelé a la consigna y dije voy a escribir un texto sobre el fin del taller; prendí la compu, no andaba Internet, “la puta madre” pensé, pero lo escribí igual, entremedio resucitó la señal asi que ahora lo subo mientras este texto se sigue terminando. Esta era la lógica del blog no?.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: right;line-height: 150%; "><span style="Berlin Sans FB"font-family:";"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="Berlin Sans FB"font-family:";"><o:p> </o:p></span></p>Florenciahttp://www.blogger.com/profile/12289355923724542597noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-2669874717578878022009-11-27T09:31:00.000-03:002009-11-27T09:32:28.930-03:00La HogueraLa canción que escuchamos ayer:<br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=--IwnUe-NIM<br /><br />BesosLukakahttp://www.blogger.com/profile/17312567944512366377noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-683174953525172622009-11-27T02:19:00.002-03:002009-11-27T02:25:22.427-03:00Florflor en la radio?<span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(51, 51, 51); line-height: 17px; font-family:Verdana, Arial, sans-serif;font-size:11px;"><div style="text-align: right; "><i>Para mi amiga AnaCielo que me bancó</i></div><div style="text-align: right; "><i>y me prestó el fijo.</i></div><div style="text-align: right; "><i>Y para todos los que me hicieron el aguante</i></div><div style="text-align: right; "><i>y no durmieron la siesta para escuchar</i></div><div style="text-align: right; "><i>una pesada leyendo cuentos.</i></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Es raro estar en un lugar y despúes estar en otro.<div><br /><div>Como cuando vas a la escuela y estas de este<a href="http://florflorlopez.blogspot.com/" style="color: rgb(136, 136, 85); "> LA-DO </a>del escritorio y hay otra persona que tiene la misma edad que tu madre o tu tía que empieza a dar órdenes de ese otro lugar.</div><div><br /></div><div>O cuando subís a un colectivo y quedan de un <a href="http://florflorlopez.blogspot.com/" style="color: rgb(136, 136, 85); ">La-do</a> todos los pasajeros de arriba o de abajo y de otro <a href="http://florflorlopez.blogspot.com/" style="color: rgb(136, 136, 85); ">LA-DO</a> ni siquiera separado por una pared los choferes, que uno se dan cuenta que son choferes y no pasajeros presisamente porque están en ese la-do.</div><div><br /></div><div>Entonces los espacios- no solamente físicos- describen también las posiciones. Las respuestas. lo íntegro y lo no.Las facetas. Las mentiras.</div><div>Los lugares parecen que tienen significado;</div><div>o capaz no signifiquen un carajo.</div><div><br /></div><div><a href="http://www.martinriva.com.ar/descargas/radio/26-11-09-creoquemartinrivaradio.wma" style="color: rgb(136, 136, 85); ">La cuestión es que más de una vez prendiste la radio/ el mp3/ o la Internet y escuchaste gente desde otro la-do diciendo cosas y de pronto vos estás de ese la-do y te están preguntando cosas y querés decir mucho se te arma un lio en la cabeza; querés nombrar a varios y terminas haciendo todo lo que querías evitar por teléfono, al aire y sin posibilidades de edición.</a></div><div><br /></div><div>A lo mejor sale lindo,</div><div>a lo mejor te gusta</div><div><br /></div><div>a lo mejor pensás que es una mierda ,</div><div>siemrpe esta bueno pensar que podríamos haberlo hecho mejor. Casi la misma sensación de cuando escribís una novela, un poema, un cuento o cuando se te viene a la cabeza un<a href="http://florflorlopez.blogspot.com/2009/09/mi-parque-jurasico.html" style="color: rgb(136, 136, 85); "> "puto verde recuerdo "</a>.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Lectura y presentación de Flor Lopez en La radio </b><a href="http://www.arinfo.com.ar/" style="color: rgb(136, 136, 85); "><b>Arinfo</b></a><b> de Capital Federal (Buenos Aires)</b></div></div></span>Florenciahttp://www.blogger.com/profile/12289355923724542597noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-60856102229575350412009-11-26T07:16:00.003-03:002009-11-26T07:21:50.413-03:00Poema IV<div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Verdana, Arial, sans-serif;font-size:-webkit-xxx-large;"><br /><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Verdana, Arial, sans-serif;font-size:13px;">Te van a pegar en tu propia casa,<div>te van a decir cosas que nunca te dijeron;</div><div>van a esperar a que vuelvas para agarrarte desprevenida;</div><div>te van a cellar los ojos con purpurina vencida,</div><div>y después te los van a abrir para que veas resucitar a todos los patos de manera zoológica.</div><div><br /></div><div>Te van a descargar de encima todas las culpas,</div><div>todas las ganas,</div><div>y cualquier exitación.</div><div><br /></div><div>Vas a quedar seca,</div><div>desnuda,</div><div>con frío y de cuclillas.</div><div><br /></div><div>Vas a razonar el clima, el viento.</div><div>vas a ser parte de un todo cíclico que se volverá infinito.</div><div><br /></div><div>Vas a mentirte;</div><div>a rasguñarte;</div><div><br /></div><div>y todo eso hasta que aprendas</div><div><br /></div><div>a gritar mi nombre.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style=" font-style: italic; font-weight: bold; font-size:13px;">Pd: Y todo eso te lo va a hacer este viejo:</span></div><div><br /></div></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Verdana, Arial, sans-serif;font-size:13px;"></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Verdana, Arial, sans-serif;font-size:13px;"></span></div><div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvL8wyKXfw7V5ucHZvKXWq9tbu14q_T5KIlk-LyvJSqcEBCLNOi7zGZJsnFJ9rvmV-cO0VNZwW_kdxMacqCNHu5dc4LT6U2EfO76xMFiL4AuXU5pPy9FvJevbTCjjxr5Ay3tGLoqQIiZKJ/s1600/06.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 195px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvL8wyKXfw7V5ucHZvKXWq9tbu14q_T5KIlk-LyvJSqcEBCLNOi7zGZJsnFJ9rvmV-cO0VNZwW_kdxMacqCNHu5dc4LT6U2EfO76xMFiL4AuXU5pPy9FvJevbTCjjxr5Ay3tGLoqQIiZKJ/s320/06.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408354903450117570" /></a><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Verdana, Arial, sans-serif;font-size:13px;"><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:Georgia, serif;font-size:130%;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: normal;font-size:16px;"><br /></span></span></div><div style="text-align: right;"><i>Foto: David</i></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:13px;"><b><i><br /></i></b></span></span></div><div><br /></div></span>Florenciahttp://www.blogger.com/profile/12289355923724542597noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-74260783240076779802009-11-26T03:59:00.003-03:002009-11-26T04:13:19.750-03:00notaNo era un cuaderno con hojas vacías, era el apunte de la facu, fotocopias apiladas unidas por un espiral de plástico con una carátula amarilla que decía “Lógica”. Sobre el margen blanco, Cecilia escribió: <em>Pájaros negros se ahogan en tu bañadera. Te quedas mirando. Siempre te quedas mirando. Tus ojos son de tierra.</em><br /><em></em><br /><em></em><br /><em></em><br /><em></em><br /><br /><em></em>Majo Arrigonihttp://www.blogger.com/profile/14467167419572541599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-61567262811439662772009-11-25T01:03:00.001-03:002009-11-25T01:08:17.179-03:00La cena<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnFhh92ONJimkY5ecaNog3dlOHUCaPp6HZ4jUrqJ0TERStVrbs-PKWHh72Qz3rE6T1AEngyE7DEcIcVxGnG4YbBvDFf3Mp_2_VufCLpcF6Ho29uSr73I4btDCuaREgBGMIQlp0vy_yV0Dw/s1600/marc+lagrange+2.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407887312500480786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 319px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnFhh92ONJimkY5ecaNog3dlOHUCaPp6HZ4jUrqJ0TERStVrbs-PKWHh72Qz3rE6T1AEngyE7DEcIcVxGnG4YbBvDFf3Mp_2_VufCLpcF6Ho29uSr73I4btDCuaREgBGMIQlp0vy_yV0Dw/s400/marc+lagrange+2.bmp" border="0" /></a>Majo Arrigonihttp://www.blogger.com/profile/14467167419572541599noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-28248909555632474962009-11-18T14:41:00.012-03:002009-11-24T20:24:17.280-03:00La bestia<p align="left"><a href="http://www.palminio.com.ar/img/blog/mural_ultima_cena_del_rock_la_rustica.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 370px; CURSOR: hand; HEIGHT: 136px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.palminio.com.ar/img/blog/mural_ultima_cena_del_rock_la_rustica.jpg" border="0" /></a></p>-I-<br /><br />Todo era verde salvo el techo negro y el piso mojado del cual no se distinguía su color. Allí estaba él, meditabundo, ensimismado, en una banqueta. En su puño un papel se hacía un bollo. Era un borrador de sus escritos extraviado en el bolsillo de su jeans. Lo extendió y lo leyó nuevamente. Decía:<br />“… Octubre… fue solo una fecha, un día, un puñado de acontecimientos que como gota fluyente del mar de la historia un escritor reclama para saciar su sed de nostalgia o su oficio; de puño y letra él la pinta en un lienzo que será miles y miles de gotas destilando en la frente de quienes no pintan más que su propia frente, escurrida con el pulso dominante de aquel historiador quien suelta su trazo a su libre arbitrio y presa arbitrariedad.”<br />Él lo arrojó con un golpe de ceja en desaprobación.<br /><br />-II-<br /><br />Sufría el calor que existía en el lugar, como si estuviera vistiendo un térmico y corriendo en círculos en medio de un Sauna repleto de gente emanando vapor. Mermaba el calor con lo que le quedaba de una cerveza fresca, mientras miraba buscando a alguien entre la tumultuosa enredadera de cuerpos sudorosos y luces verdes, en contrapunto con una música saturante. Es Lucas, quien le dice que “lo quiere ya”. El piensa que es en alusión a la piba que lo acompaña: una gatita con expectativas de tigresa que “no sabe lo que quiere”.<br />Volteó para pedir un trago y ante él apareció un mural de la última cena, pintado en la pared húmeda. Contemplativo vio en él a Papo, Charly y el resto de los doce apóstoles encarnados en las bestias del Rock. Desde el centro, con una pipa en su mano derecha el mecías, el “Indio”, lo miraba fijamente como queriéndole decir algo. Desde la pintura, con esa mística esotérica que lo caracteriza, con esa magia que lo envuelve, con su Dios al lado y el Diablo revoloteando…lo miraba. Sintió como si estuviera sosteniendo un dialogo silencioso con su imagen, o como si le estuviera susurrando, con la mirada detrás de los lentes pintados, una señal: “¿Lobo estás?”. Se oía la lírica en el ambiente y latía en sus venas de Rock: “…condenada sangre, cosquillea tibia…”.<br /><br />-III-<br /><br />Su vejiga estaba colmada del elixir y placebo de las víctimas del vaciamiento y de los arrojados al placer de los excesos. No resistía más y se fue en dirección al baño. Todo era verde y la única puerta que estaba libre lo invitaba a pasar.<br />Entró y allí estaba, frente a él. Lo venía acechando como de costumbre y esa noche lo increpó. Allí, con sus colmillos blancos marfil amenazantes de muerte y reflejándose en el suelo. Lo desafió a no apartar la vista, dialogando silenciosamente con la mirada, con sus ojos atemorizantes y penetrantemente absorbentes. Él arqueó su cuerpo inclinándolo hacia la bestia. Se arrodilló. Transpiraba y temblaba.<br />El lobo, con el pelaje en su lomo totalmente erizado y sus cruentas garras, le olfateaba el cuello como marcando su territorio, dispuesto a usurparlo por la fuerza brava. Él, agitado, respiraba el aliento del animal quien a su vez jadeaba exhalando rabia. Ambos rivalizando, como suricato y cobra, a milímetro y medio entre hocico y cara, en un eterno instante, como bailando un tétrico lento detenido.<br />Pero, esta vez el lobo desistió y desapareció dejándole una provisoria calma.<br /><br />-IV-<br /><br />Aún convulsionado, con la sensación de la adrenalina recorriendo su cuerpo salió y tomó a la muchacha de la mano. Ella desconcertada le preguntó a donde estaban yendo y, mientras se marchaban, él le susurró dulcemente muy cerca de su oído:… “a brillar” -ella soltó una bella sonrisa-, esta noche “vamos a brillar mi amor”…Dario Palminiohttp://www.blogger.com/profile/05616732286944417617noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-73004397406975042482009-11-18T00:31:00.002-03:002009-11-18T15:07:53.645-03:00Otro más, por favor-I-<br /><br />El 3 de octubre de 1886 me encuentra acá sentado en este bar, apoyado sobre la barra, bebiendo ya sin sed. Si sumo todos los números de la fecha que acabo de recitar voy a obtener tu edad dentro de dos años.<br /><br />Jefe, la cuenta por favor. No. Prefiero seguir bebiendo. El amor con controles de alcoholemia no me la pone dura, dijo alguien por ahí. Mejor le hago caso.<br /><br />Acaba de entrar Miss Robinson ventilando sus enaguas y yo acá pensando. La veo de reojo.<br /><br />Si sumo todos los números del 13 de octubre de 1886 voy a obtener tu edad dentro de tres años.<br /><br />-II-<br /><br />Miss Robinson pasó a mi lado y su perfume terminó de embriagarme. La veo de reojo esta vez con el otro ojo.<br /><br />Me bajé del taburete y encaré –tambaleándome y como podía– para el servicio. Un mingitorio estaba vacío y en el de al lado meaba un lobo. Después de dos sacudidas –más de tres es paja– el lobo se fue. Yo lo saludé: “chau lobo feroz”; me dijo: “chau hombre araña”.<br /><br />-III-<br /><br />Volví a la barra y mi vaso estaba tal cual lo había dejado. Una borra verde, espesa pero medio transparente se había formado en el fondo del vaso. ¿Esto estaba bebiendo yo?<br /><br />Levanté el vaso y miré a través de él: “todo está verde”, pensé. Y vos no estás ni verde, ni madura y tampoco estás acá, como me habías prometido que ibas a estar. Hoy voy a dejar mi disfraz colgado en otro perchero. Ahí vuelve Miss Robinson.<br /><br />Si sumo todos los números del 23 de octubre de 1886 voy a obtener tu edad dentro de cuatro años.<br /><br />Jefe, póngame otro más, por favor.Lukakahttp://www.blogger.com/profile/17312567944512366377noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-79791218043264233032009-11-15T18:04:00.002-03:002009-11-15T18:07:51.728-03:00La sospecha de Laura.<div align="justify">El 3 de octubre de 1886 la operaron. Despertó desconfiada y sin voz. Tomó el vaso de agua que había sobre la mesa, donde antes creyó ver un ramo de flores blancas que ya habrían tirado, marchitas por la temperatura de aquella habitación caliente y seca, de aire y polvo revuelto por el viento que entraba por la ventana. Quizás aquél no era un vaso de agua para ella, pensó, sino más bien el mismísimo florero en donde entonces estuvieron aquellas flores. Bebió a incómodos sorbos el agua tibia que había en el vaso y, cuando estuvo por dejarlo otra vez sobre la mesa, decidió tirarlo al piso de manera violenta. El objeto de vidrio estalló en un sonido chillón y prolongado, como si cada parte del vaso se rompiera en diferentes tiempos. De pronto se hizo silencio. Laura se asomó desde su cama y vio los pequeños pedazos de vidrios decorando las baldosas grises, vio el vaso esparcido adueñarse del piso, brillando junto a las gotas de agua que reflejaban la bombita de luz que colgaba desde un cable en el techo de la habitación. Pensó que aquello era hermoso. En ese momento, apareció una enfermera alarmada, ¡Señora ¿esta bien?!, le preguntó. Ella no contesto, apenas abrió los ojos mientras mojaba con baba la almohada. La enfermera se le acercó esquivando los vidrios, revisó el suero, le acomodó la almohada y le dijo que se despreocupe y que descanse, “sólo se cayó un vaso que había sobre la mesa, nada grave”, y se fue.<br />Laura se sentó en la cama, se quitó las agujas que le pinchaban los brazos y caminó hacia el pasillo, dejando huellas de sangre a cada paso sobre el piso. La luz allá afuera era verde, las paredes eran verdes, las flechas, los bancos y las sombras: todo era verde. A veinte metros, a mano derecha, estaba la puerta del baño. Laura caminó con esfuerzo sosteniéndose de las paredes, llegó hasta la puerta, empujó casi sin fuerza y ahí lo encontró, enroscado en su propio cuerpo, en un rincón bajo la bacha. El lobo tenía las pesuñas lastimadas, el hocico manchado y en su espumosa boca, la muñeca de trapo de Josefina todavía entera aunque sucia y con el vestido roto.</div>Majo Arrigonihttp://www.blogger.com/profile/14467167419572541599noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9198914787048009654.post-64479130905677062292009-11-12T22:08:00.001-03:002009-11-12T22:16:16.361-03:00David Stewart<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc4t6l_43wXtV-IR2bXxMQy69mPWgd4QjGXm5c5q0a4pKxc1aqRWsq8O0Vt986z-XiHPxzGzrgWW2T5fyNJ4NLrD4wkUrNfGQYw93u-0jPH4GofWCHtgzhdMIaZOrRgWs5b48UYMTy0ip3/s1600-h/david-stewart-new.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5403390534732047634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 323px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc4t6l_43wXtV-IR2bXxMQy69mPWgd4QjGXm5c5q0a4pKxc1aqRWsq8O0Vt986z-XiHPxzGzrgWW2T5fyNJ4NLrD4wkUrNfGQYw93u-0jPH4GofWCHtgzhdMIaZOrRgWs5b48UYMTy0ip3/s400/david-stewart-new.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"> <a href="http://www.davidstewwwart.com/">www.davidstewwwart.com</a></div>Majo Arrigonihttp://www.blogger.com/profile/14467167419572541599noreply@blogger.com1