Vino y Arena

Es un domingo de julio

atrás

quedó el campo

el acero

y la feria

aquí

solo clarines y cantos

risas

arena

el cuenco en la mano

el pan a la diestra

el vino en el cuenco

sol

risas

arena

hombres mujeres

niños y césares

se rozan

ríen

y se besan

en la elipse de arena

el hombre y la bestia

se miran

se miden

se eluden

el esclavo

suda

retrocede

espera

la fiera

da un salto

y golpea

a su presa

en las gradas llenas

hombres mujeres

niños y césares

se excitan

el Juego comienza

Fiesta de los Muertos

la tarde agoniza

el cuenco en el suelo

Trinchera

“Nos faltan mil metros de barro y escarcha. Somos unos veinte los encargados de bombardear la trinchera… ¡como si fuésemos suficientes!… A marcha lenta, zigzagueando, avanzamos agachados, la caminata sobre la nieve nos deja con pocas fuerzas. Algunos se arrastran, los capotes se derrumban desplegados, como si estuvieran exhaustos, como si pudieran ocultar la muerte.
-El suelo se hunde y me traga, me paraliza, me vence, en el fondo, el agujero está lleno de agua, siento palpitar el muslo herido, creo que sangra, aprieto el fusil contra el pecho para apoyar la culata en un resto de madera podrida y pruebo usarlo de palanca. No me sostiene-
Enseguida los estruendos sacuden el campo, después, las voces que se acercan, que se apagan”

Testimonio de un soldado italiano extraído de “Historias de Guerra” Tomo II.